发光的罗丹

大师老了,他疲倦了——一副银白的浓密的乡民须髯,飘拂在起皱的玄武岩般死灰的脸庞上。他艰难地走过一座座大厅,那里摆满了他雕的石像,他睡眼蒙眬,踽踽曳足而行,仿佛走进了死亡。